La pequeña Laila

Laila tuvo una infancia de arcilla y una juventud de barro.

Laila nació en una casa rota como el salvoconducto de un matrimonio extinto; pero no fue suficiente para los gorilas del rencor y en lugar de salvar, se quedó fuera, a la intemperie de un cariño usado como arma arrojadiza; en medio del camino entre cuchillos y serpientes.
Su tierna edad era incapaz de discernir quién era el bueno o el malo, pero ya se encargaba cada uno de explicárselo cuando el otro no miraba.

Laila tuvo que ver entre lágrimas cómo las lágrimas de su madre se mezclaban con gritos e insultos; cómo los sollozos de su padre rezumaban odio y arrepentimiento a partes iguales.

Durante los primeros años de vida conoció en persona el verdadero rostro de la condición humana; vivió el egoísmo arrebatador de todo cuanto creían suyo sus padres, sin tener en cuenta que ella valía mucho más que un tiro en la nuca a los dos y fin del juego.
Pero los disparos sólo dañaban el interior de sus almas volviéndolas negras y mezquinas; haciendo rebotar en ella misma los excrementos de sus disputas.

Laila fue moldeada con manos encalladas, en un toma y daca de descréditos por parte de uno y otro, sobre un torno que giraba cada día en un sentido.

Al acabar su infancia seguía tan perdida como cuando fue engendrada en un acto de sexo por compasión pero sin amor; con un padre distante que se negaba a saber de ella y una madre que viajaba de flor en flor en busca de una felicidad que nunca encontraría; que compró una tele y la puso en la habitación de su hija para que se encerrase mientras ella buscaba y buscaba cada noche a golpe de cabecero de cama contra la pared que las separaba.

El día que Laila perdió la virginidad le dijo a su novio de dos semanas que follaba como el culo, y lo mandó a tomar viendo para buscar alguien con más años y más centímetros. Cuando lo encontró, el sexo le supo mejor y se convenció definitivamente de que el anterior era un torpe.
Con trece años nadie le había enseñado que el dolor de la primera vez es normal.

Para ella nada en la vida era especial; las cosas venían y las cogía, las devoraba sin contemplaciones, como las pastillas que le ofrecían en los antros a los que acudía pintada de chica mayor con amigos mayores.
Bailaba hasta el amanecer igual que un títere manejado por las cuerdas de la coca y el alcohol; volviendo a una casa con notas amarillas en el frigorífico, que únicamente decían: prepárate tú la comida.

A Laila sólo la llamaban así sus amigos, porque en los albores de su juventud quiso olvidar todo cuanto le recordaba que había sido criada como los perros, así que cambió de nombre y se largó de casa sin recibir un triste o arrepentido adiós; pero se olvidó de algo importante, cambiar de vida.
Su adolescencia pasó dejando pocos recuerdos y muchas marcas. A los veinte años, su cara reflejaba el desgaste de más de treinta, y su cerebro llegó a la conclusión de que sólo había una forma de ganar dinero para seguir con la vida que irónicamente le gustaba.

Años habían pasado desde que empezase a dejarse follar a cambio de dos rayas de coca; ahora no era tan estúpida, tenía claro que su cuerpo valía dinero y no droga, después ya lo gastaría en lo que quisera.

Cuando se quedó embarazada por segunda vez, tuvo que pagarse de nuevo el aborto, pero esta vez no necesitó buscar a alguien de confianza y mayor de edad para que la ayudase.

Ahora el padre de Laila vive con una mujer a la que conoció hace unos años y trabaja para dar de comer a los dos hijos de ésta, que no suyos; su madre sigue volando sobre edredones, queriendo ocultarse el fracaso que ha sido su vida; ambos viven con el recuerdo de lo que fueron sus vidas juntos enterrado bajo toneladas de la desidia que fue y la indiferencia que es.
Mientras tanto, el joven cuerpo de Laila es sacado del maletero de un coche para tirarlo a la cuneta de una carretera tan perdida como lo fué su propia vida.