Tiempo que resta

Sus párpados se habían juntado enredando las pestañas en un suave contacto; cálido como una puesta de sol.

En la habitación oscura donde estaba sintió que no echaba de menos nada, habían desaparecido los sentimientos, los anhelos y los pesares. Algo en su interior tuvo la certidumbre de que iba a quedarse ahí para siempre; el único deseo que experimentaba; sin embargo no pensaba; no experimentaba; no sentía; no deseaba.
Era una oscuridad que lo envolvía suavemente infundiéndole absoluta calma; despojado de la molesta envoltura en la que había pasado tantos años y que últimamente se había quedado vieja, harapienta, gastada.

Al mismo tiempo, alguien juntaba unas arrugas como surcos en la comisura de sus labios y ojos; por los que iban caminando ríos de lágrimas y preguntas. Un por qué tantas veces dicho al cielo con la esperanza de obtener alguna furtiva respuesta; faros iluminando el sendero oscuro en el que se acababa de adentrar todo lo que fue y lo que sería.

Un poco más, porque nunca es suficiente vida para compartir con quien deseas; tiempo, más tiempo por favor, que aún quedan muchas cosas por hacer y te quieros que decir.

La música había terminado y cuando esto ocurre siempre hay alguien que se queda sin silla, y las músicas del mundo continúan el ritmo asesino del tiempo; quitando una por cada silencio ladrón.

Un hombre como otro cualquiera; fuera ya de juego, experimentaba la tranquilidad que se le había negado durante tanto tiempo; dejándose llevar por una paz sobrecogedora hacia un lugar desconocido; y en otro plano, con el triste pesar de que no hay justa edad para abandonar a los que te quieren, miraba Juana el sereno rostro de Marcos torciendo los labios mientras cruzaba sus manos instintivamente, deseando con toda su alma aferrarse fuerte a otra mano que ya no estaba; apretarla y llorar sobre ella todos los días que le restaban para reunirse con él; que ya no serían días, sino infiernos.
Tristeza; serenidad; llanto; paz.

Somos el tiempo que nos queda pero no tenemos potestad para decidir sobre él porque nos tiene prisioneros; a su merced.

Marcos y Juana tuvieron una amistad fugaz y la desecharon pronto; el cariño se hizo fuerte, forjando una vida inconcebible uno sin otro; y ahí estaban porque así fue mandado; los dos juntos, pero uno sin otro.

Y bajo la penumbra de una gastada bombilla incandescente; desnuda, sin más adorno que un cable perdido en el cemento, iluminando muebles oscuros y ajados; humedades y tonos ambarinos en las paredes cubiertas por capas de existencia.
Una casa vieja, plagada de recuerdos e historias que ahora dolían como puñaladas por cada milímetro de pared; de tantos años como felicidad compartida que ahora se resquebrajaba en conjunción con las añejas vigas de madera del techo; y debajo, una silla encolada y rechinante por los vaivenes de una mujer rota ante la visión de un ataúd abierto en el que yacía ausente esa mitad que ya nunca regresaría.