Cuestión de principios

El percutor estaba amartillado; la bala preparada y el cañón apuntando allá donde la muerte es segura, certera y rápida; un leve rugir; quizás el molesto tintineo de muchos decibelios en los oídos y un instante después oscuridad con sabor a pólvora.

Hay cosas que ninguna conciencia humana es capaz de soportar o asumir aun viviendo un millón de años.
El señor zeta siempre tenía la mente en blanco, algo absolutamente necesario para hacer lo que hacía; no podía permitirse el lujo de reflexionar porque un pensamiento de más supondría el primer paso hacia un final incierto.
Y ocurrió; sólo una vez en muchos años meditó por causas justificadas, sobre un suceso imprevisto, lo que significó una caída libre hasta los adoquines de su volátil existencia; el reloj del arrepentimiento estaba en marcha y sólo había una forma de pararlo, la cual también se había puesto a funcionar.

El dedo índice de una mano derecha comenzaba a presionar muy lentamente el gatillo de un revolver cuya garganta se reflejaba cóncava y deformada en una minúscula gota de sudor, la cual temblequeaba al son de la erizada piel por la que se iba deslizando a trompicones, y cuyo dueño era un amasijo de dolor y miedo.

No se puede saber cuales son los límites de un asesino hasta que das un traspié y caes al otro lado de la línea divisoria.
El señor zeta lo sabía y estaba dispuesto a asumir las consecuencias. Había matado a lo largo de su vida a más gente de la que era capaz de recordar; sin embargo en ese momento pasaba desfilando ante sus ojos el rostro de cada uno de ellos como una proyección de su cerebro hacia la improvisada pantalla de sus párpados cerrados; caras de sorpresa ante la visión de la inminente muerte a manos de un verdugo que se movía sólo por cifras; y siempre el mismo método: acercamiento discreto; tratar de hacer saber a la víctima quién le quería muerto y por último un certero disparo en cabeza o corazón; o en caso necesario, dos; para después desaparecer sin hacer ruido.
Poco esfuerzo y mucho dinero; pero a un precio alto: la conciencia.

La cuenta atrás comenzó en el preciso instante en que ocurrió el giro inesperado; ahora esa cuenta se aproximaba al cero, por lo que el gatillo empezaba a retroceder; por cada micra un recuerdo; por cada poro una gota de sudor; por cada milésima de segundo un rostro asesinado; todos ellos espectantes para ver cómo finalmente todo acaba cayendo por su propio peso.
El percutor se liberó y comenzó el camino de regreso hacia la explosión definitiva que pondría fin al proceso.

Aquello no debió suceder nunca; el jodido destino tenía guardado un juego a cuatro bandas en el que participaban concursantes inesperados; solamente debía morir uno.
Era un trabajo sencillo: localizar a un hombre, seguir el procedimiento de siempre y después vuelta a casa con unos números más en el banco. Pero el señor zeta realizó un cálculo erróneo en cuanto distancia y posición; un fallo no forzado e imperdonable. Él mismo era consciente de que todo asesino a sueldo debe tener unos principios muy claros, y que el honor es algo cuyo valor no puede ser menos que la propia vida.

Esta bala me atravesará la cabeza -pensó- justo en el momento en que el revolver hizo explosión, y antes de que sus propios sesos dieran contra la pared del cuarto de baño desfilaron las dos últimas imágenes por delante de sus ojos: el hombre al que debía matar y justo detrás, la mujer embarazada a la que alcanzó la bala que atravesó a éste. Uno, dos, tres, cuatro.