Sobre miedos y destinos

Los disparos no les mataban; eran balas de desidia, rencor y vasos colmados, lanzados a propósito con desatino, para advertirse mutuamente de que la supremacía moral tenía un precio muy alto, tanto que ninguno estaba dispuesto a cederla costase lo que costase.
Pero les dejaban huellas, marcadas a fuego con la pólvora de sus miedos; por cada odio escupido, una capa más de indiferencia y vuelta a empezar, como si nada. Un paso más hacia el interior del túnel por no mirar atrás y fijarse en que la entrada estaba cada vez más lejos; por no darse cuenta de que tampoco había salida.

Los besos enmascaraban un amor que se extinguía, y lo alargaban con la artificialidad de un dia a dia acomodado en la rutina.

Es amargo pensar que algo se acaba; duele como una punzada al rojo cada vez que el pensamiento de una realidad irrefrenable se hace presente, y nuestro instinto es apartarlo; esconderlo tras otra capa más de indiferencia, con la vana esperanza de un futuro mejor; un túnel con salida.

Las lágrimas hacían aflorar esa realidad latente y angustiaban el transcurrir de sus días, trastocando la efímera felicidad de una conciencia acorralada entre la espada del temor y la oscuridad del túnel, hacia el que continuaba avanzando con paso vacilante, pero sin detenerse.
Llorando; clamando una solución a medio camino entre el dolor y la tristeza; perdida en el laberinto de su turbación sin una mano que le mostrase la salida, a la que agarrarse para destrozar las paredes de aquel oscuro pasillo que se replegaba sobre sí mismo, estrechando un corazón precioso, lleno de alegría, pero encerrado.

¿Esto es el amor?
Una vez pensó que esa palabra significaba alegría, felicidad y olores dulces sobre un césped húmedo, verde, suave; ante un horizonte abierto de par en par; sin obstáculos que entorpecieran su caminar.

La vida juega con nosotros, y a cada cual le toca ser un jugador con unas directrices marcadas desde el principio. Nos observa y sonríe ante nuestras reacciones porque disfruta viendo cómo su destino va tomando forma, a pesar de que siempre tratamos de oponernos a él.

¿Crees en el destino?
Es inaceptable que tengamos nuestro camino trazado, que no podamos decidir.
¿O acaso decidir forma parte del propio destino?

Las letras temblorosas de sus cartas sin destinatario reflejaban su dolor; desahogando a medias la gastada conciencia, porque contarle tus miserias a un papel es como soplar al viento y esperar como respuesta una caricia; esa que le denegaban día a día aquellas balas que la herían donde más duele: en su alegría; apagándola lentamente como una vela que llega a su fin.
Y aquel papel blanco de renglones torcidos desaparecía al terminar, para que nadie pudiese saber que la preciosa sonrisa de su cara enmascaraba una pena que le estaba rompiendo el alma a trocitos. Desaparecía, quemado con el fuego de esa vela que seguía ardiendo, que llegaba a su fin, pero que no terminaba de apagarse por miedo a la oscuridad de un túnel sin salida.